diana_ledi

Устаю я внезапно, но регулярно.
Казалось бы - отчего?
Выезжаю нечасто, и то с сопровождающими. Они меня под белы ручки, на ступеньку вольнО не встать - тут же рука протягивается. Потому что плавали уже, знаем. Падали уже, поднимались. А подниматься всегда дольше, чем падать, как опыт показывает, да и намекает.

И чуть что, звучит рядом со плечом моим:
- Мамочка, еды? Диана, пить? Сесть? Уступите место, женщине плохо! - последнее безапелиционно, не ослушаешься, по крайней мере я таких ослушников не видела. - Мама, плохо? Диана, воздуха? Капель? Таблетку?

Барыня барыней, одним словом. От этого и не устанешь. А устаю, в сети просиживая.

Что мне в сети усталость приносит? - а сабелька моя вострая. Темперамент мой бешеный.
И казалось бы, в чём сила, брат? - а в молчании, кое золото. В ножнах, к поясу притороченных, спрятанное. И всем на виду, а спрятанное. И видно, что сказать можешь, да молчишь, остроту сабельки экономя и её же опасаясь.
Так происходит у редкостных, тайным знанием переполненных. Знанием - промолчать, да не от глупости, глупость молчанием часто прикрывается - а от высокого умения сказать, настолько высокого, что остаётся лишь молчать. Потому что говори не говори - всё без толку. Так тайное знание учит.
Не то у меня. Я держусь долго, помалкиваю, понимая, что толку нет говорить - в усы, в усы, сиди ты и не рыпайся, помалкивай, не трожь саблю!
Не трожь, кому сказало! - тайное знание молча вещает.
Киваю послушно, держусь...

... а сабелька, сволочь беззаботная да весёлая, в ножнах томится, шевелится, слабо позвякивает - а как молчать, хозяйка? А если спрашивают, так как ответ не дать?

А я ей и отвечаю:
- Зараза ты весёлая. Ты же свои ответы знаешь. Тебе только вылезти, ты так раздухаришься, что спрашивающий и забудет, о чём спрашивал.
А она мне, глухо, из ножен:
- А пусть тогда не спрашивают. Что они, вообще дураки? Не знают, что каждому вопросу ответ положен. И, вопрос задав, ответам уже не обижайся. Сам, дурак, знать хотел.
А я ей....
... а и нечего мне ей ответить, потому что права милая, права, вострая.

Так и живём - она, подначивающая, да я, на подначки ведущаяся, и чуть что - сабли наголооооооооо!,......
...ооооо, понеслась. Куда ты, глупая, кто тебя просил, да что ты звякаешь да рубишь налево-направо, правых-виновных не разбирая?

Потом - усталость. Досада. И опять усталость, потому что от досады устаёшь не меньше, чем от сабельки вострой, темперамента моего бешеного.
Так и хочется задать вопрос кому-то, например, сабельке моей:
- Что они, вообще дураки? Не знают, что каждому вопросу ответ положен. И, вопрос задав, ответам уже не обижайся.

Так она ж смеяться станет.
- А я говорила! - торжествующе зазвенит.

Устаю я внезапно от этого.
Мне бы отдыхать немного. В монастырь мне бы - и там тайному знанию молчания учиться.
Но с монастырём тоже незадача.
Меня в женский монастырь как впустят - там сабелька моя и вырвется из ножен, и запляшет.
Там, в женском монастыре, живёт её любовь и нежность в массовых количествах. Там пища и вода её.
Там оно, любопытство, которое и под платами не скроешь - там они, языки, которых и обеты молчания не скуют. Там нет-нет, да и вырвется вопрос из уст, Богу посвящённых - а то и десять вопросов зараз.
Ну, тут мы с сабелькой и....
на белом коне.

В мужской бы монастырь нам с сабелькой. Где тайному знанию молчания учиться ещё, как не в мужском монастыре?
Где ещё обитают эти умельцы промолчать громко, несказать грозно, взглянуть зычно - в мужском монастыре, конечно.

... да кто ж нас с сабелькой к мужскому монастырю подпустит?
С сабелькой моей вострой ой да непослушной - темпераментом моим бешеным?

... вот и сейчас. Всего-то и сказать хотела, что не обет молчания даю - а просто уезжаю. По делам да не зная, надолго ли.
С ноутбуком да без модема.
Подержите мою сабельку, а?

Пора.
ПОРА!

Лора.
Лоооооооооорааааааа.....

... и прочие из разных кланов. Летающих. Которые на мётлах.
Травы подходят.
Травы.

есть полтора литра сока чистотела. И черны мои руки, зелен подол и без того зелёного льняного сарафана.
Зачем мне сок чистотела, скажите? Если у клана Макаровых на него семейная аллергия.
Но чистотел, собранный и переработанный прям на месте, на Лысой горе, в пятницу тринадцатого - таки чего-то стоит.

Сок стоит в холодильнике. Но время на исходе. Мне нужно ровно полтора литра водки для настойки.
Водки нет.
И не могу купить. Нелетаемая я снова.
И не смогу подарить никому настойку чистотела, собранного на Лысой горе - и дальше по тексту.

Лора.
И прочие.
Слетайтесь, что ли?
Есть сок. Живёхонький. Но водки нет, беда такая. Сок перестаивается.

Сестрёнки...